|
|
|
|
|
|
|
||||
|
ЧАША ТЕРПЕНЬЯ ( ЛСД ) & ТРАНС Автор: Сергей Высокополянский Дата: 11.05.2015 21:44 ( ЛСД ) Часы стоят - на них застыли стрЕлки. Но есть стрелкИ в надёжных блиндажах. Любитель драк. Романтик перестрелки. Герой всегда испытывает страх. Не за себя хотя бы, так за близких. Нет близких? Мы с тоскою смотрим вдаль. Мы состоим из лжи. Желаний низких. Нам никого давно уже не жаль. Нужна лишь сталь на новую медаль. На новый нож с наборной рукояткой. ( В ней набраны обычные понты ) Гордимся или пьянкой или блядкой. Идут менты, обшаривая пьяных. Штрафуя ночь за яркость фонарей. Лишь мат сплошной в молитвах покаянных. Кидали с колоколен звонарей. Звенели мелочью и резали словами. ( Ножами страшно - ведь за это срок ) А по лесам трещание сорок. А мы идём в пивную! Эй, кто с нами? Цунами где то - тысячи пропащих. В стране всё дорожает с каждым днём. Наш центр Вселенной _ наш рогатый ящик. А без него мы даже не уснём. Златая цепь висит на дубе том, который едет в красном ,, мерседесе ,, А с НЛО обстрелян был ,, Фантом ,, Вчера об этом сообщили в прессе. Весна в процессе. С каждым днём теплей. А ночью лужи звёзды в себе прячут. Разбил смартфон - обидно до соплей. Презервативов пачку взял на сдачу. Мы за удачу пьём. От неудач спиваемся. А что нам остаётся? Решений нет. Есть только ряд задач. Похмелье есть. И клоун не смеётся. Он плачет, потому что цирк сгорел. От стрел щиты - круги дорожных знаков. С утра идём на опознанье тел. В обед идём на заключенье браков. Одни бракованы стервозною женой. Другие скованы свободным онанизмом. Сидим на лавочке - любуемся Луной. Дешёвый спирт разбавлен реализмом. Мы пьём. Мы так хотим поговорить! Но каждый о своём. Насущном.Главном. Охота жить! Охота всех убить! Быть уважаемым! Или хотя бы равным... Хотим чтобы над нами не смеялись. Побольше баб. И бабок. И кентов. Наш цирк сгорел - но клоуны остались. И беспредел. ( Хотя полно ментов ) Нет. Этот сон невероятен. Наверно разбодяжен эЛэСДэ. Удар в ебло по своему приятен. Заводит очень сильно. И тэдэ... Забытый запах пороха и славы. Кругом шалавы. Если посмотреть,- повсюду только пидоры на треть. Потерян смысл. Опять идёт облава. Жить надоело. Страшно умереть. Да и обидно... Слишком много мнений,- загадка для баланса ощущений. Найти ответ, чтоб взять и растереть плевки на образАх. ( Ботинки - .. Камелоты ,, ) Иконы в щепки - щепки на костёр. Иисус висящий руки распростёр. Хасиды, розенкрейцеры, зелоты... И страх пехоты - всюду пулемёты.Растяжки-мины, снайперы, шрапнель... Зато в цене духи ,, Коко Шанель ,, И слишком неудобная шинель. И командиры наши - идиоты. На Цеппелине пьяные пилоты. Ферштейн? Цвай бир, нох цвай! Унд шнапс. Шнель, шнель! И ель в лесу. С похмелья еле-еле доходим к цели. Цель у нас одна,- найти вина. Въебать стакан до дна. Урал глубок, а Лена - холодна. За ум излишний палача топор. За перебор расплата. Взятка наша! В отпор - стрельба в упор. Терпенья Чаша давно допита. Кончен разговор. *** ТРАНС Горит неон. Играет тихо транс. Стоит бутылка виски под рукою. Вас не коснётся когнитивный диссонанс. Так на х*й знать вам что это такое? За каждый сон ты вынужден платить жетонами от горлышек бутылок. Инфляций веры. Озчень трудно жить. И часто боль ложится на затылок, так нежно. Словно матери рука. Из Ада светит красная реклама. Наверное мы прокляты. Пока в руке не Джокер. Лишь король и дама. Ещё три карты. Может будет стрит? Но мы скептично, в розовых очках И с профилем ( как Ленин на значках ) С утра не брит. Есть трипер и гастрит. Болезнь в пучках венками на могилу. Могилу прошлому. А в будущее нож! Наверно потому так мир хорош, Что мы живём с трудом и через силу. Хотите виллу? Или вилы в грудь? То и другое? - В принципе возможно. Венера - лишь диспансер кожный. А рецепт не сложный. Флюорограмму только не забудь. Такой наш путь. Мечты и планы мести. А честь и долг - скорее это страх. Уйдём по одному. Хотя идём все вместе. Тоска горит на пуншевых кострах. Инцестов, оргий. Сотни проституток стоят рядами, рядом все и в ряд. Пора вставать - ночное время суток. Есть ствол? Ну так стреляй во всех подряд! Бумажный яд. Чернила - кровь. Из глаз закрытых пеленой. Бельмом протеста. Ведь камни в почках - это не алмаз. И как прекрасно то, что нам нет места нигде. Мы - сон. Мне часто говорят,- таков обряд. Творцы умрут. Стихи сгорят. Не будет ни злодея, ни кумира. Сравняются и дети и отцы. Сорвите маски - у себя. У всех людей. У мира. И вы поймёте - все мы подлецы! Автор: Сергей Высокополянский
прочтений: 4826 оценки: 5 от 1
© Свидетельство о публикации № 10868 Цена: 1 noo
Ваши комментарии |
Чат Опросы Музыка Треки НеForМат Юрпомощь Академия О сервере Биржа Магазин Платежная Earn&Play Форекс Для контактов skype:noo.inc 
 
|
| Редакция за авторские материалы ответственности не несет стать автором |
|
компании NOO 
|
||||||||||||